…Тускло горела свеча… Мальчик вертел юлу и явно скучал, сколько игрушек лежало рядом, а ему не хотелось играть, он мечтал… Давняя мечта о велосипеде полностью поглотила его мысли, хотелось так, что ничего больше не занимало его внимания, ничто не могло отвлечь от заветного желания… Медленно и монотонно он снова и снова крутил юлу… В комнате было жарко, окна были открыты и было слышно, как стрекочут цикады, ему нравились эти звуки, хотелось выбежать во двор и посмотреть, что же это за маленькие такие жучки, которые без устали поют свои песенки… Наконец ему надоело и он сел рядом со свечкой… «Огонь – огонь, я хочу быть счастливым» — сказал мальчик и надулся, потому, что свечка никак не отреагировала на его просьбу, а огонь так и горел себе, как и прежде…

Прошли года… От сильных взрывов земля, словно пух, поднималась в небо, осыпаясь колким дождем комочков грязи… Парень припал к земле… Щека была разорвана, он то и дело смахивал рукавом кровь, которая текла за воротник. Было очень больно… И страшно… Но нужно было вставать и ползти, он понимал, что  после обстрела из минометов они начнут искать остатки их группы. Что от группы осталось только двое, он тогда не знал… Сделав над собой усилие, рывком, он пополз к зелёнке… Спасение было только там, в лесу, где можно укрыться и переждать, подумать, что делать дальше. Только сейчас он понял, что совсем не чувствует ног, они как будто чужие, беспомощно тащатся за телом… Рядом догорала покрышка и он взглянул на огонь… « Огонь – огонь, я хочу умереть счастливым» — прошептал парень и потерял сознание….

Где-то высоко было тепло и спокойно, вокруг плавно и величественно проплывали седые облака… Снизу было видно, как маленькие фигурки копошились возле сгоревшей колонны… Он все видел и чувствовал, себя внизу, свои ноги, горящую свечу в окне родного дома и мамино лицо, грустное, уставшее… «Ты будешь жить долго» — сказал огонь и погас…

Прошло много лет… Мальчик пыхтел, вворачивая колесо на место. Он вспотел, и было явно видно, что досадная поломка инвалидного кресла  деда его очень бесит, достав перочинный ножик, он тщательно чистил резьбу старого пожелтевшего от ржавчины болта. Начинало накрапывать,  и пожелтевшая  листва зашелестела под настырными каплями осеннего дождя… «Всё, дед, готово!» — мальчик ловко вкрутил болт и чиркнул зажигалкой, обжигая остатки веревочки… «Отдай мне огонь» — тихим голосом сказал старик и бережно спрятал зажигалку на груди…

 

Мы рождаемся в огне… И пока горим, мы живем… Но есть огонь, который сжигает, а есть огонь, который греет… Каждый сам выбирает как гореть….

МишаКрым

Text.ru - 100.00%

Добавить комментарий